Incompletos

A Janela da Atalaia estava tão sossegada que ninguém diria que era a mesma que ao fim de semana é lugar de um frenesim interminável. Tinham decidido reconsiderar a possibilidade de um sorriso partilhado à mesma mesa por entre um par de copos vermelhos de pé alto e velas a derreter sobre castiçais negros, depois de uma semana sem que alguma vez os olhares se tenham cruzado nem o tom da voz aguçado a vontade urgente de um breve encontro. Ela telefonou depois de hesitar um milhão de vezes, depois de ter andado às voltas com o telefone na mão. Ele olhou o telefone pousado sobre a mesa a repetir de forma intermitente o seu nome abreviado... hesitou um milhão de vezes antes de atender. Idiotas.
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